TEDIO

TEDIO

El tiempo va envejeciendo
sobre un banco siempre mojado.
Las palabras vuelan lejos
sin posarse siquiera en mi boca.
Los sonidos se tornan en eco
manchando las paredes.
Mis manos abiertas amarillean
recogiendo un otoño temprano,
y mis pies vuelven al barro
encarcelados por las lágrimas
de un corazón de cera,
vencido en el calor cotidiano
de todo lo que entierra
el polvo de la acera.
- Despierta -susurra el aire;
y vuelvo a ser la inútil hoja
que empuja el tedio.

Miguel Ángel W. Mawey 16-8-05 ®